Cualquiera que esté leyendo este artículo en una pantalla, conocerá la importancia que ha tenido Steve Jobs en la historia de la humanidad. Su figura, es uno de esos puntos que son capaces de hacer pivotar sobre sí misma la evolución social, elevarla a un nuevo nivel, impulsarla hacia el futuro. Un hito humano.

Su grandeza no radica en la influencia directa que haya podido tener en su ámbito, que a fin de cuentas era el humano. Es decir, no sólo es impresionante cómo se va a estudiar en universidades, como los que tengan uno de sus proyectos entre manos, ialgo, reconozca su mérito. No es sólo el sector del márketing el que lo va a elevar a los altares eternos junto a Apple. No. Su impacto va más allá. Su impacto se mide en los miles de millones de personas que han estado, están o estarán vinculadas sin saberlo a los avances que Steve Jobs catapultó.

Y cuando dentro de unos años su nombre sea una referencia en la historia de la humanidad, estará al nivel de Guttemberg, Edison, Newton y tantos seres humanos que con su dedicación y visión hicieron que avanzásemos adelante. Esa es su grandeza. También el tiempo borrará sus defectos y lo elevará a un status de leyenda superior. Un mito, un ejemplo, un valor en sí mismo.

MODELO DE MESÍAS

Pero más allá de su visión innovadora y su trabajo que ha cambiado el mundo, podemos ver una vida personal y profesional que sigue el canon del mesías salvador. Del profeta que cambia el mundo. Es quizás el aspecto más fascinante de Steve Jobs: su personaje, su historia, su envoltura.

Los inicios humildes son evidentes. Lanzó su empresa desde un garaje, como manda el sueño americano. Su idea fue lúcida y clara: simplificar todo. Su convicción, feroz: unificación y control total de hardware y software. Su determinación, implacable: con menos de 25 años había revolucionado el mundo.

Pero como toda historia mesiánica, deben aparecer las dificultades. Primero aparece su némesis: Bill Gates. Relación profesional frustrada, admiración mutua, amor, odio, competencia feroz desde el respeto, divergencia de opiniones. Ambos se empujan y se obligan a ser mejores. Steve Jobs queda como el visionario romántico, su rival como vencedor malvado.

Después viene la caída. Expulsado de la empresa que el creó. El paraiso se le niega por sus más allegados y se ve obligado al exilio. Allí sus aventuras son incesantes: crea Pixar, empresa que revende años después multiplicando su valor en niveles nunca vistos, y con ello genera una corriente innovadora de la que se aprovecha. Trabaja en el desierto intentando fundar otro imperio, pero siempre con la mirada puesta en su verdadera casa.

Finalmente llega la vuelta del hijo pródigo. Por la puerta grande del Macintosh. El mesías ha regresado y ha resucitado el imperio que creó. Su sacrificio no ha sido en vano y todos nos elevamos a un nivel superior. Su última etapa le convierte en un iluminado, un dios en vida, con legión de seguidores.

En este punto, lo facil es que Steve Jobs se pudiese dejar caer en la complacencia de un ídolo pagano. No lo hace. Flotando a dos palmos sobre el resto de mortales, se convierte en un icono, en un gurú, en un maestro de maestros. Cuando interviene, su mano mesiánica nos alimenta con maná tecnológico. Sus seguidores son legión. Steve consigue que la humanidad cambie en una década. Nos muta por completo. Es un dios en la tierra.

Incluso su muerte es mesiánica. Combate una enfermedad terrible. Se rodea de los suyos. El amor se convierte en su aliento y nos da sus últimas creaciones de manera agónica. Finalmente, decide fallecer un día después de que su empresa estuviese bajo los focos, para no molestar. Su muerte une a todos y nos hace reflexionar, ser mejores, evolucionar a fin de cuentas.Y se va con calma, dejándonos un mensaje particular para cada uno de nosotros. Quien se acerque a Steve Jobs, podrá encontrar la respuesta vital que busca.

Su legado no se puede cuantificar. Simplemente lo podemos resumir en una frase: Steve Jobs fue un hombre que cambió la historia de un mundo entero.

Cuando analizas la vida de un señor como José Antonio Labordeta para intentar escribir un artículo necrológico que esté a la altura, te das cuenta de una verdad incómoda. Hay gente que son de otra raza. Superior, sin duda. Labordeta formaba de esa raza, de esos hombres honestos consigo mismos y con los suyos. De esas personas que están por encima de ideologías, demagogias u otras tonterías que no significan nada.

Labordeta, quédese usted con lo que quiera; cantautor, viajero, periodista, hombre de izquierdas, aragonés o diputado, sin duda era un hombre irrepetible en todas las facetas. Pudieras estar, o no, de acuerdo con sus puntos de vista, los escuchabas. Y los respetabas. Un hombre que atravesando la marea de estupidez y tontería que a veces nos ahoga a los españoles consigue hacerse oír y respetar, es de otra pasta, de otra materia, de otra especie.

Poco más decir sobre una persona que supo aunar todas las facetas mentadas anteriormente, sin estridencias y con rotunda verdad. Que consiguió hacerse escuchar con su franca honestidad, que fue azote de sus enemigos, pero admiración de sus rivales. Un ser superior y distinto que se nos va. Así le honramos.

El 6 de junio 1944, a eso de las siete de la mañana, el Führer Adolf Hitler dormía plácidamente. Al igual que lo hacía el hombre que podría haber cambiado la historia del Día D, Erwin Rommel, alejado del frente por un permiso. En ese momento, a cientos de kilómetros de Berlín, en medio del caos, el fuego y la muerte, una ronca tonada gaitera sonaba en una playa de Normandía que pasaría a llamarse Sword para la posteridad. Era Highland Laddie y era interpretada por William Millin, mientras el agua le llegaba al pecho. El día de los días, fue este humilde joven escocés quien entonó las canciones de victoria.

Millin (1922-2010), era un joven gaitero de Glasgow que tuvo el enorme de honor de servir en la escuadra de Lord Lovat: la Primera Brigada de los Servicios Especiales. Esta unidad, conocida mundialmente como comandos, tenía la misión de tomar Caen. Era una unidad de rango abolengo y británica hasta el tuétano. Combatieron en uniforme de gala y se negaron a llevar el casco, haciendo gala de sus boinas verdes y probablemente dando pie a un mito. Lovat, para quien aquello era una noblesse obligué insistió en llevar su gaitero particular a la guerra, a pesar de que el alto mando había prohibido expresamente el uso de este tipo motivación. Por su puesto para Lovat, el alto mando no implicaba nada y sabía que sus hombres pisarían suelo francés al son de las notas del joven Millin.

Sword no fue la carnicería de Omaha, pero hubo resistencia dura y puntual. Las mayores dificultades para el desembarco fueron los obstáculos que reventaron e inutilizaron gran parte de las lanchas LCTs que usaban los británicos. Pero allí, empapado y con su kilt lleno de arena, Millin comenzó a desfilar por la fría orilla con acordes de viejas canciones de las islas. Así los comandos, los boinas verdes, unos 6.000, fueron recibidos en Francia con las notas de The Road to the isles, una tonada de mágico recuerdo para todos. Orgullo británico aderezado de música gaélica. Suficiente motivación para barrer a los alemanes, a quienes aquel tipo debió parecerles un loco, en las playas.

Millin siguió tocando impulsado por Lovat, quien parecía estar de paseo por aquel lugar del infierno, ajeno a que a unas millas al interior sus hermanos paracaidistas estaban cogidos por alambres en Caen. Pero Lovat no se durmió, había prometido a su homónimo de la 6ª División Aerotransportada que se vería en la ciudad a las 12 de la mañana. Y estaba dispuesto a cumplir su promesa. Se subió a un tanque. Millin se subió al siguiente y mientras abandonaban la costa comenzó a tocar la mítica Blue Bonnets Over The Border.

Unas horas después, ya en caen, los boinas rojas, que llevaban cuernos de caza en vez de gaitas, sufrían el castigo brutal de los veteranos alemanes acantonados en Caen. Llevaban trece horas combatiendo, copados, por mantener unas posiciones precarias pero necesarias para salir de las ciénagas normandas. Allí seguían vendiendo su pellejo caro a los alemanes cuando escucharon una tonada en la lejanía. Allí llegaba Millin, fiel a Lord Lovat, tocando Blue Bonnets. Las notas de la victoria aliada, las notas de los primeros instantes del funeral de III Reich. Interpretadas por Bill Millin, gaitero escocés.

España es una tierra donde en cinco personas reunidas, al menos encontrarás doce opiniones distintas sobre un tema. Pues bien, en los últimos meses, la totalidad de la población defendía, a capa y espada, contra viento, marea y lesiones, que si alguien podía darnos el Mundial de Fútbol, era don Andrés Iniesta. Por una vez la fe ciega de la masa fue cierta. El gol de Iniesta catapultó a la gloria y al éxtasis a millones de españoles.

Antes de analizar a este personaje, hay que comprender lo trascendental de su hazaña para ser incluido aquí. España es un país distinto, con sol, alcohol y gente que gusta de vivir en las calles, dar voces y en generar no trabajar. Suena a estereotipo, pero todos encajamos en esta medida más o menos. Por nuestra querencia genética al ruido y el ocio, los eventos deportivos se convierten en fiesta sacra. El fútbol es el opio del pueblo, pero también su celebración ritual necesaria. Por tanto, un Mundial de Fútbol, el summun del deporte y de la sacralización hispana, es lo máximo a lo que aspira el español medio desde hace décadas. Un sueño, una utopía, una agridulce fantasía que se materializó con un chut a quemarropa de un chaval de Albacete, más pálido que el mármol.

Cuando los corazones españoles eran uno, cuando millones de almas empujaban a unos locos bajitos, cuando esa maldición gitana que pesa sobre nosotros de nuevo se materializaba amenazando con hundirnos definitivamente, el balón llegó a Iniesta. Durante 118 minutos, este chico tan flaco, tan silencioso, tan pálido, que recuerda a un gorrión asustadizo, se había dedicado a torear y marear a los holandeses. A cambio se había llevado una ración de patadas terribles. Pero él seguía emperrado en tocar, moverse, regatear, pisar y esconder el cuero.

Pues bien, cuando en el minuto 118 le llegó el balón a pase de un amigo y se vio en el área, no le dio un toque sutil, no regateó o pisó, ni siquiera buscó a un compañero como hizo el resto del campeonato. No. Andrés Iniesta, de Fuentealbilla, la rompió con el alma. La rompimos todos. Abrasamos el Jabulani del infierno para desintegrar la red y llevar el Mundial. Casillas lloraba porque no daba crédito a lo que veía. El mundo entero sonreía porque esos locos bajitos lo habían hecho. España ardía de pasión desbocada, de ilusión desbordada, de orgullo patrio que tan devaluado y barato se vende últimamente.

¿Qué hizo el genio de genios, el jinete pálido tras destrozar el balón, la red, a Holanda y mandar a limbo a todos los miserables que se esconden tras el resultado, el músculo y el empuje en el fútbol? Le dedicó el gol, el Mundial, la gloria, a su amigo que había fallecido. En medio de la más desbordante alegría y pasión, tuvo un segundo de frialdad para sacar su camiseta de Dani Jarque, antes de ser sepultado por una avalancha de compañeros de armas, del tercio de Austria y Sudáfrica, últimos países donde hemos puesto una pica.

Este detalle no es para nada secundario. Define la grandiosidad de la persona y del personaje. El jinete pálido había conseguido la mayor y más deseada hazaña de la historia reciente de la piel de toro, había hecho real el sueño de millones de compatriotas, había dado un poco de ilusión a muchos, un pequeño motivo para levantarse cada día y combatir el día a día, y en ese momento de éxtasis total, el momento en que el hombre se convierte en dios por un instante y trasciende la realidad, en ese momento, Andrés Iniesta se acordó de un amigo fallecido y lo convirtió en protagonista absoluto de su hazaña.

No puso morritos, ni posturitas. No besó el anillo, se señaló el nombre en la camiseta, beso el escudo, enseñó abdominales  o hizo alguna celebración preparada y publicitada. No. Se acordó de su amigo caído. Quizás sólo por eso merece ser alabado hasta el fin de los días.

Ojala todos podamos ser un poco como el Jinete Pálido.

El  sol ha empezado a morir. Quizás eso no signifique nada para estos días de luz y pantallas, pero sin duda en tiempos más míticos e inexplicables significa algo. El solsticio de verano es el símbolo que marca la purificación de la humanidad. 

Ese gran astro que lo marca todo. Nuestro calendario, nuestra vida, nuestra manera ser. Todo. El ser humano siempre ha tratado de explicarlo todo. Ahora podemos definir el sol como una estrella que nos da calor, como un astro de plasma o como lo defina la cienca.  Pero lo único cierto es que sigue siendo el dios que nos da vida y luz. De ahí los dioses solares, las distintas encarnaciones que el sol ha tenido a lo largo de los tiempos.

 LOS DIOSES SOLARES, TODOS SON UNO

 Cuando las estrellas eran la última frontera y no sólo bolas de gas consumiéndose a cientos de miles de años luz, el Sol era el dios y la fuente de vida. El dios creador y verdadero. El padre de todo.

Horus fue el primer dios solar o al menos el primer gran dios solar. Iniciador de la civilización egipcia, padre de todo lo que nació en el Delta del Nilo. Con su corona doble y el rostro de halcón. El ideograma de este animal representaba la idea de dios creador. Aún a día de hoy su poder se extiende a través del lenguaje. Horizonte, es decir, Horus se ha alzado. Allí donde el padre sol nace y muere. (Horus has rised)

El hermano, mitológico, fue Seth, el oscuro, representante de noche y la oscuridad. Reverso tenebroso del Padre Sol. Luz y Oscuridad enfrentados en la batalla del amanecer, ganada por las fuerzas celestiales, y del anochecer, donde el inframundo tomaba las riendas. (Sunset en inglés). 

Horus nació el 25 de diciembre y su madre fue una virgen. Su nacimiento fue precedido por una estrella del este y adorado por tres reyes que simbolizaban toda la sabiduría del mundo conocido. A los doce años tuvo el rango de profesor y a los treinta introducido empezó su ministerio seguido por doce apóstoles, como las doce casa que recorre el sol en su viaje anual.  Llamado cordero de Dios o luz del mundo, murió en una cruz y resucitó al tercer día.

Este modelo, que todos conocemos y que tenemos claramente introducido en nuestro ADN cultural, se repite en otros dioses solares como Attis de Frigia también nacido en el solsticio de invierno, de una virgen y muerto en la cruz resucitando al tercer día. Su peculiaridad es que Cibeles le castró para que no pudiese copular y resucitó en forma de trigo que alimentó a sus tierras. 

 La estrella en el este acompañó a Krishna en la India el día de su nacimiento y la cruz acabó con su vida y resucitó. Dionisio, rey de reyes, alfa y omega, muerto en la cruz y resucitó, a través de una mujer que comió el corazón único resto tras un festin de los titanes enviados por Hera. Mithra en persia, nació de una virgen el 25 de diciembre, con 12 discipulos, hacedor de milagros, muerto por tres días y resucitó al tercer día. 

En realidad la lista es extensa, mucho, demasiado para no entender las claves que hay detrás de todo esto. Entre otros se encuentran, Odin, Zoroastro, Indra,  Bali, Mikado, Thor, Quexacoatl, Baldur, cientos, en todas las religiones, en todas las culturas, en todas las regiones del mundo ancestral. 

Y por supuesto el último, y no por ello menos importante pero si el que más repercusión tienen occidente: Jesucristo, nacido de virgen, con una estrella del este que le acompañó, con doce discípulos, hacedor de milagros, cordero de dios, rey de reyes, alpha y omega, que murió en la cruz y al tercer día resucitó. 

NACIMIENTO Y MUERTE ASTROLÓGICOS 

¿Qué impulso humano o divino hay tras todo esto? ¿Qué magia esconde el lenguaje simbólico que ha acompañado al hombre para explicar el sentido del astro rey? ¿Por qué estas características han acompañado a los dioses solares, encarnaciones en nuestro imaginario o fe colectiva, para explicar al dador de vida? 

En realidad la secuencia de nacimiento es completamente astrológica. La estrella del este es Sirius, que durante los solsticios se alinean con el Cinturón de Orión que fue conocida en su tiempo como los Tres Reyes Magos. Curiosamente en el momento en el que nace el sol el 25 de diciembre, estos cuatro astros se alinean con el horizonte, cual saludo al nuevo nacido. 

La virgen, como se puede intuir, es la constelación de Virgo, cuyo símbolo es similar a la letra M. Letra de María o Maya, madre de buda. Precisamente la constalción de Virgo está alineada con el nacimiento del sol el propio 25 de diciembre. Todo se reduce a la viejas constelaciones. 

La muerte durante tres días también tiene una explicación. En el solsticio de invierno el sol se mantiene durante tres días, 22,23 y 24, en su punto más bajo del año. Muerto porque su luz mortecina apenas alimenta el mundo. Curiosamente, o siguiendo los extraños designios cósmicos que tratamos de explicar con la ciencia o interpretar con la religión, durante esas fechas se alinea con la constelación de La Cruz. El día 25 de diciembre, comienza su renacimiento, el sol empieza a alzarse y vuelve a resucitar. 

Por este motivo muere en la cruz, pero al tercer día resucita. De todas maneras el mundo cristiano prefiere celebrar su nacimiento el día que el sol vuelve a crecer, Navidad, y su muerte el día del equinoccio de primavera. ¿Por qué? 

El dia del equinocio, es uno de los dos días del año en que los dos lados del sol, luz y noche, están parejos. Al contrario que en otoño, en esta ocasión el sol vence, es el día de Pascua, el dia que resucita, el Domingo de Resurección. Todo es un ciclo, luz y oscuridad, día y noche, nacimiento y muerte. Está en las estrellas y también en nosotros. Por supuesto está en nuestros dioses. 

MÁS ALLÁ, QUÉ SIMBOLIZAN

Las estrellas pueden explicar toda esta simbología divina que marca nuestro día a día. En realidad la sociedad occidental, que domina medio mundo, se ha sofisticado a través de complejos sistemas religiosos o intelectuales, pero seguimos viviendo dependientes de las estrellas y de los ciclos naturales. Ahora es más complicado todo, más normativo, mas complejo. Pero el sol sigue marcando todo lo que nos rodea. 

Los dioses no son sólo una parte más del ballet cósmico. Su existencia  es necesaria para explicar nuestra propia identidad. Son símbolos existentes, símbolos que representan la realidad humana. 

Entonces qué significa el sacrificio, Odin que muere ahorcado para conseguir las runas, el castigo a Prometeo que muere para traer el fuego al hombre, y la crucifixión de Cristo, el más solar de los dioses, que muere para perdonar a los hombres. 

El sacrifico de los dioses está claro, sirve para salvarnos, para darnos la oportunidad de seguir adelante. Pero no lo hace porque un dios se dejé matar, ni porque acabemos con los más alto que tenemos. Nosotros morimos y resucitamos con ello porque al matar lo mejor de nosotros, que es nuestro dios, también nos sacrificamos nosotros. 

La crucifixión significa degradación, humillación, es una de las muertes más terribles que se pueden desear a un hombre. Matamos a nuestra quinta esencia, a nuestra alma dorada pero somos nosotros los que morimos. Porque incluso en lo peor que hacemos nuestra mejor parte sigue viva y resucita. En nuestras peores y oscuras pesadillas siempre hay un momento de bondad. 

Siempre hay luz tras la oscuridad. Siempre hay un nuevo amanecer.

El portugués universal José Saramago tenía unas firmes creencias, una firme visión de la vida y unos firmes ideales y desde luego se mantuvo siempre fiel a ellos. No hay que dejar que su afiliación al Partido Comunista y su defensa a ultranza de sus valores, enturbien su caracter humanista y su gran capacidad como literato. Para muchos, no me incluyo pero lo señalo, Saramago ha dejado obras universales e infinitas como por ejemplo “La balsa de piedra”.

Por todo ello hay que honrar a una figura que no se quedó en su particular universo literario, tan rico y coherenten como el que más, y siempre fue más allá para intentar cambiar las cosas, o al menos, denunciar lo que creía equivocado. Se la traía al pairo crearse amigos o enemigos. Era fiel a si mismo y a su propia esencia. Tanto en su obra como en su vida.

Se nos ha ido un personaje universal, muy nuestro y reverenciado con los más altos honores por sus compatriotas. Amado por sus letras y odiado por sus incómodos mensajes, a nadie la gusta que le digan la verdad tan claramente, con el tiempo su legado se enriquecerá todavía más.

Imagen de la Agencia EFE

En tiempos antiguos floreció una cultura basada en el honor, la reputación, el Estado y, sobre todo, el servicio público. El ciudadano era aquel que ponía al servicio del Estado sus mejores capacidades a cambio de tan sólo el gran honor de hacer y la gran reputación de sus iguales. José Antonio Samaranch vivió y falleció bajo estos ideales antiguos. Más aún fue un ciudadano que se puso al servicio de un ideal elevado, al frente de unos valores universales y al mande una organización que es la máxima representación del espíritu humano. Samaranch fue el último ciudadano que vivió conforme a las ideas del mundo antiguo.

El bien que este hombre de aspecto afable y amigable hizo a España y a Barcelona en concreto no puede ser cuantificado. Su trabajo y esfuerzo, siempre al frente del Movimiento Olímpico, enseño al mundo que existía un país olvidado para mucho y desconocido para el resto. Enseño el verdadero carácter de España liberándonos de complejos y del caos en el que vivíamos. El mero hecho de que consiguiese que Barcelona tuviese unas Olimpiadas fue el acontecimiento de normalización social más importante que tuvo este país en décadas. Algunos consideran que esto fue sólo la culminación de un proceso iniciado por la Transición. Aún así, la figura de Samaranch como el personaje que abrió la puerta de la modernidad en este país no debe ser obviada.

Pero la universalidad de Samaranch va más allá su trabajo en Barcelona, ciudad de la que todo el mundo quedó enamorado tras las olimpiadas y cuyo estatus como icono universal se elevó enormemente, más allá de consideraciones localistas. El Movimiento Olímpico le debe mucho. Le debe la superación de los odios, los rencores y los bloques que habían secuestrado este ideal durante décadas. Convirtió el deporte en un ejemplo de bienestar social y en un indicador de avance de las naciones. España, en el aspecto deportivo, fue su gran logro, sacando lo mejor del caos. Transformando lo residual en lo principal, elevando la categoría del deportista e impulsando el amor por el deporte.

Su trayectoria tampoco estuvo exentas de sombras que salpicaron su legado. La principal la corrupción que prosperó en el organismo olímpico. Este ciudadano convirtió el COI en una empresa muy rentable y el impulso que dió a las olimpiadas como evento hizo que el tráfico de intereses apareciese por doquier. Tampoco su lucha contra el dopaje fue completamente efectiva. Fueron los dos peros que acompañaron la profesionalización del olimpismo y su universalización definitiva.

En 2001 este ciudadano dejó el cargo. Llegó la hora. Y como los viejos y honrados ciudadanos del pasado, se retiró en silencio, bajo el orgullo y la admiración de todo el mundo. Nueve años después nos abandona también en silencio, con el orgullo de haber cumplido su sueño de servir a una causa mayor. La mayor que hoy tenemos. El legado Olímpico de Samaranch es quizás la mayor esperanza en los tiempos que vienen. El legado del último ciudadano.

Para explicar los distintos movimientos culturales del Siglo XX podemos utilizar dos teorías: la primera contempla como bloques monolíticos todos los “ismos” y tendencias que se han ido sucediendo a lo largo de las épocas. Estos bloques estarían “encajados” en el tapiz temporal dando paso de uno a otro y permitiendo una vuelta atrás. La segunda posibilidad, quizás un poco más compleja, es ver todos los cambios como una corriente conformada por líquidos de todo tipo de variedad en la que las mezclas y las remezclas dan lugar a nuevas tendencias. La vuelta atrás es imposible ya que al mezcar el líquido presente y pasado se origina una nueva substancia cultural que puede ser parecida a la anterior pero tiene sus características propias. Sea como fuere nuestro primer Dios y Monstruo ha jugado un importante papel en el siglo XX, independientemente del modelo que prefiramos.

Hunter S. Thompson y su periodismo gonzo es una de estas figuras que recorre las grietas de los bloques monolíticos buscando las sombras, afilando las aristas y viviendo en los límites lo que le permite distanciarse y vivir al mismo tiempo en una realidad que definirá y cambiará para siempre. Hunter S. Thompson y su peridismo gonzo es ese trozo de voluntad hecha hombre que navega por los cambiantes ríos de la cultura identificando todas las corrientes y bañándose en ellas. Hunter S. Thompson y su periodismo gonzo es en definitiva un padre para los tiempos modernos en los que la opinión, información y narración se mezclan sin poder diferenciarlos y a la vez un hijo de todo una conglomerado de pensamientos culturales y movimientos sociales. Un nexo, un nodo por el debería pasar toda la realidad.

Evidentemente una figura de tamaña magnitud sólo podría haber nacido en la América de la posguerra mundial. Inició su carrera periodística en el ejército de donde fue licenciado por recomendación de su oficial superior. Su coronel afirmó, con una visión bastante clara de la joya que había pasado por sus manos que “a veces su actitud de superioridad y rebeldía parece pegarse a otros miembros de la escuadra”. Claro que Hunter pronto devolvió la moneda a sus oficiales inventadose una nota de prensa en la que se definia como “completamente inclasificable”.

“Completamente inclasificable”

Corresponsal en varios medios de Nueva York, de donde fue sistemáticamente despedido por insubordinación, periodista freelance en un gran número de países de Latinoamérica en plena ebullición de cambio, Director de Asuntos Nacionales de la revista Rolling Stone durante treinta años, sin escribir jamás artículos relacionados con la música en una revista eminente musical, novelista, escritor de cuentos y doctor en periodismo. No es fácil definir a este genio, para muchos desconocido del siglo XX.

Además de su genialidad y su personalidad tremenda, el mismo definía al alter ego de sus obras, Raoul Duke como un “freak californiano” y un “yunkie adicto a las drogas”, Thompson nos ha dejado el periodismo Gonzo que sin duda ha influenciado a gran parte de los cronistas modernos de manera directa o indirecta. El Gonzo, término que en realidad no fue nunca acuñado por él, aunque su inclasificable abogado samoano y compañero de correrías se autodenomina Doctor Gonzo, es un estilo en el que cronista se convierte en protagonista de su crónica, promoviendo su acción y sufriendo sus consecuencias. Hunter fue puliendo su estilo Gonzo en todas sus obras, aunque su nacimiento fue pura casualidad.

En 1970, Thompson escribió un artículo llamado El Derby de Kentucky es Decadente y Depravado (The Kentucky Derby is Decadent and Depraved), para una una pequeña revista deportiva. En realidad nunca llegó a escribir el artículo. Hunter, requerido por su editor y desesperado por cobrar la noticia tras varios días descentrado y sin dormir arrancó de cuajo las notas que había tomado en su cuaderno, en muchas ocasiones bajo los efectos de narcóticos, y las envió al editor. Cuando se dio cuenta de lo que había hecho trató por todos los medios de poner tierra de por medio, como era habitual en él, pero aquellos papeles manuscritos, con un estilo maniático y subjetivo en primera persona, encantaron a su editor que no dudó en publicarlos. El mundo del periodismo había girado hacia un nuevo sol.

Pero antes de esto el nuevo genio había dado una patada a la literatura estadounidense convirtiéndose en una referencia contracultural. No era Gonzo, pero ya era su embrión. Su libro “Los Ángeles del Infierno” se convierte en una crónica de los movimientos de drogas de esta banda de motoristas por todo el país, lo que ocasionó una amenaza de muerte del periodista por parte de esta organización. Para completar su encumbramiento como genio de la contracultura Hunter escribió un artículo titulado Freak Power in the Rockies. En esta obra maestra del periodismo social subjetivo (cercano al Gonzo definitivo que encumbraria a Hunter) relataba su candidatura de 1970 para sheriff del condado de Pitkin, Colorado, como miembro del partido “Freak Power”. Thompson perdió en una estrecha votación, habiendo prometido en su campaña la despenalización del consumo de drogas (no así del narcotráfico, que desaprobaba completamente), destruir las calles y convertirlas en pastizales para que la gente camine, prohibir edificios tan altos que escondan el paisaje y la vista a las montañas y rebautizar Aspen, Colorado como la “Ciudad Gorda”. El rival republicano contra el que compitió, lo instaba a rasurarse la cabeza y lo llamaba “mi oponente melenudo” lo que indica que no estaba tan distante del propio Thompson en lo que a catadura moral e ideas se refiere, y eso que se trataba de un político presuntamente “profesional”. El escaso margen de votos por el que fue superado el doctor periodismo es un certero dardo a la yugular de la democracia estadounidense, que fue narrado por capítulos ante sus lectores.

Miedo y Asco

 Y entonces entre 1972 y 1974 culmina su ascenso/descenso al periodismo Gonzo. Con la cinematográfica y colosal “Miedo y Asco en las Vegas” y la sensacional “Miedo y Asco en la campaña del 77” consigue dar la vuelta al mundo periodístico, lo queramos o no. En ambas un Thompson completamente desencajado por las drogas, el mismo afirma que “Lejos de mí la idea de recomendar al lector drogas, alcohol, violencia y demencia. Pero debo confesar que, sin todo esto, yo no sería nada” se embarca en misiones periodísticas, cubrir una carrera de motos, una convención de fiscales antidroga y una campaña electoral al senado como periodista agregado, desvelando que el único delirante no es el drogadicto, sino todo el mundo, aunque tan sólo el Yunkie reconoce ese delirio.

Pero Thompson, que se convierte en protagonista absoluto de sus obras, no es un desquiciado que cuenta sus episodios lisérgicos con anécdotas tremendas e impresionante. En el fondo late una profunda melancolía, capta el sentimiento y la verdad de todos los que le rodean y convirtiéndose en noticia da una nueva dimensión a todos los acontecimientos a los que se acerca sin que estos pierdan su realidad o veracidad, puesto que todos sabemos que la objetividad es una utopía completamente indeseable. En especial su búsqueda del sueño americano en todo lo que hace, y por lo que, cuestiones de forma aparte, tiene una genuina esperanza y un gran amor parece no cesar nunca.

Quizás esa búsqueda, deja patente que el sueño americano no existe o peor, se ha convertido en una absurda parodia de la realidad, le llevó a pegarse un tiro en Aspen en el año 2005. Su muerte puede ser el Gonzo supremo, la definitiva expresión del Miedo y Asco. Más allá de su personalidad extravagante, había perdido un barril de pólvora en su sótano y se dedicó a cazar animales y grabar sus estertores de muerte para ponerlos a todo volumen frente a la casa de Jack Nicholson arrojando los despojos a sus ventanas, más allá de su literatura brutalmente directa y adictiva, sacada de grabaciones en magnetófonos y notas a pie de página queda un genio que puede ser considerado el padre, por influencia, copia o por abrir nuevos caminos, de muchos cronistas actuales, tanto en prensa, radio, televisión e incluso internet, que se convierten ellos mismos en la noticia alterando la realidad para hacerla más comprensible a los demás o al menos para transmitirlos su visión, la esencia del cronista. Hunter es un surfero de las corrientes lisérgicas del siglo XX que enlanzan con la realidad social que le rodea, una rata que recorre los oscuros sumideros de las tendencias y de la política para demostrar que todos, absolutamente todos, compartimos la misma y absurda condición humana.

Dioses y Monstruos nace con vocación de convertirse en un microespacio donde se hable de grandes personalidades del pasado desde facetas que quizás sean desconocidas. O incluso personalidades que no sean conocidas. Un poco de historia, un poco de interpretación, un poco de periodismo y mucha curiosidad. La Historia esta llena de todo tipo de esquinas que son muy desconocidas. Esas esquinas vamos a iluminar con nuestras particulares linternas.

Aunque los personajes son la clave de nuestro microespacio, vamos a buscar episodios históricos y también un análisis de los mitos y leyendas sobre los que se fundamenta nuestra cultura. Y también habrá hueco para cultivar el arte periodístico de las necrológicas, para honrar el recuerdo.

Esperamos que os encante.